Por Yoani Sánchez.-

Às vezes quando estou inquieta sonho que estou de mudança, que troco de casa repetidas vezes sem poder chegar a desfrutar de nenhuma. Nesse pesadelo recorrente minha vida se desarma e as fotos de infância se perdem em algum caminhão de mudanças. Porém isso só me ocorre nas noites de média ansiedade. Nesta semana foi diferente. Vou andando por um longuíssimo e escuro caminho. Ponho a cabeça no travesseiro e volto a este caminho rodeado de mato alto e com o som das cigarras perfurando o ouvido. Não vou só, ao meu lado rostos conhecidos me acompanham: meus amigos de risadas e calabouços, de abraços e sobressaltos. Conversamos e as frases ficam pela metade porque eles desaparecem nos arbustos, vão-se… São levados. A cada noite nada além de fechar os olhos e a densidade volta a tragar os meus.

Levanto-me pela manhã e me digo: “tudo já terminou, foi apenas um sonho”. Porém depois de um momento o telefone toca e alguém me conta que Antonio Rodiles continua detido, acusado de resistir a uma prisão tão arbitrária como injusta. Vou ao banheiro ainda com as pálpebras entreabertas e me dou conta que há apenas umas horas Ángel Santiesteban foi libertado depois de ser metido sob golpes num carro de polícia. O café da manhã borbulha no fogão e confiro meu celular, repleto de denúncias sobre os atropelos sofridos pelas Damas de Branco em várias regiões do país. Contudo a luz tem o tom vermelho do amanhecer e já pressinto que o longo caminho retraçado nos sonhos prolonga-se na realidade.

Não são os arbustos, mas sim a intolerância; não é o canto das cigarras, mas sim os gritos autoritários; não é a noite, mas sim a falta de liberdades. Quando chegar o meio dia já comprovei que não posso escapar deles, que os beliscões no antebraço não funcionam, nem sequer imergir a cabeça em água fria. É fato que esses amigos “abduzidos” são uma realidade concreta, tangível e não um desvario noturno. A tarde avança e compreendo que meu pesadelo está por todos os lados e termino regressando à trilha cercada de mato alto. Porém desta vez só estou eu, falando comigo mesma para que a escuridão não me assuste totalmente. Alguém – que não vejo – agarra-me e me joga nos arbustos altos. Faltam três horas para que o relógio toque e me desperte.

Tradução e administração do blog em língua portuguesa por Humberto Sisley de Souza Neto